Летнее...)

В небе облачко спит,
            как задержанный штилем кораблик,
На подходе к зениту
            в ленивой дали замерев.
Дозревают в садах
            пестробкие глобусы яблок,
Черенками-осями
            цепляясь за ветки дерев.

Совершается жизнь.
            Зацветают пушистые травы,
Окунается в заводи
            сумрачный сонный ивняк,
Буйным цветом цветут
            пересохшие рвы и канавы,
И дурманящий морок
            разлит в ослепительных днях.

В этот запах и звон,
            золотого светила горенье
Уходить с головой,
            погружаться в томительный зной,
Только слух насыщать,
            насыщать обонянье и зренье –
И забыть о делах,
            и не думать о ноше земной…
 

О, я знаю, я знаю:
            грешна созерцательность эта,
В беспощадное время
            строкам неприличен покой…
Но куда от них деться –
            от этого душного лета,
От классических ив
            над почти неподвижной рекой?

О, я знаю сама:
            благодушие нынче не модно,
Нужен стон и проклятье,
            а вовсе не сладостный вздох.
Но не внемлет душа,
            весела и по-птичьи свободна,
И воздушные токи
            несут её выше эпох…

Любовь Сирота